Mein Leben im Landeshochbetagtenheim ist schön. Da schrull ich schon seit über 150 Jahren mit meiner alten Heimkameradin Eva durch die Gegend, da gibts nette junge Pfleger und ganz tolles Essen, das wir zusammen mit jungen, interessanten Schülern einnehmen dürfen. Die aber leider alle ein bisschen faul sind; sowas hätte es damals nicht gegeben, vor dem Krieg, da gab es den Arbeitsdienst, und wir waren alle weg von der Straße und sinnvoll beschäftigt. Ja, die guten alten Zeiten. Heute muss man immer wieder mahnen: So nicht, junger Mann, oder: So nicht, mein Fräulein.Zum Beispiel neulich, als es sehr warm war, und Eva und ich auf dem Rückweg vom Mittagessen mit den Jugendlichen fast vertrocknet wären. Wir lagen in der prallen Sonne auf der Straße, wo uns der Herr Dings einfach liegengelassen hatte, und bekamen nur wenige mitleidige Blicke von passierenden Schülern. Einen Hitzschlag hatten wir ganz sicher. Und Alzheimer. Wenn kein Auto gekommen wäre, das die Flucht auf klapprigen Beinen vom heißen Asphalt erzwang, wären wir wohl beide verdorrt und verbrannt.
Aber es gibt auch wirklich schöne Erlebnisse, die zeigen, dass ich die richtige Adresse für meinen langen Lebensabend gewählt habe. Der letzte Dienstag etwa, an dem die beiden jungen Pfleger Dings und Dingsda meine alte Eva und mich mit nach Stuttgart nahmen, wo wir gemütlich in der U-Bahn saßen, Jugendliche mit und ohne Migrationshintergrund belauschten, wie ganz junge Mädchen kicherten und eine Menge guten Stoff besorgten. Es war nämlich Evas 181. Geburtstag, und wir hatten einen richtig schönen Tag, den wir nur Herrn Dings und Herrn Dingsda, der sich eine leckere Salami gekauft hatte, zu verdanken haben.
Jetzt muss ich ins Bett.
Falls ich es finde.
Herr Pfleger?
Liebe Grüße,
eure Caroschrulle
